INTERSTELLAR |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » INTERSTELLAR » constellation » (05.04.2278) Мужская дружба, бессмысленная и беспощадная
Мужская дружба, бессмысленная и беспощадная
Cyrus Lake, Tim Foster
Альтерра, Санрейес. 5 апреля 2278 года, пятница, вечер
Тихий пятничный вечер: пиво, телек, два друга.
- Лейк, ты же знаешь, что ты мой лучший друг.
- Фостер, да я твою лысину люблю, как родную.
Вот так, слово за слово, и ёжик получил по морде.
Отредактировано Tim Foster (2015-11-23 01:04:38)
День подходил к концу, за время прослушки ничего не случилось, у Сайруса дёргалась скула. Весь день он напоминал себе злую пружину, пережатую до невозможности и очень этим задолбавшуюся. Пружины обычно не берут автоматы и не идут убивать прохожих, но эта - могла бы.
Останавливали только мысли о семье - не хотелось подводить их под ссылку на Луну - и о том, что слишком давно удавалось скрываться. Не складывать же лапки сейчас просто по той причине, что кончились все душевные силы.
Стиснув зубы, Сайрус продрался сквозь рутинный день агента АНБ. Возможно, они с Тимом выводили на чистую воду одного из тех, с кем Лейк обменивался ничего не значащими на первый взгляд посланиями. Возможно, объект неоправданно подпал под подозрение. Возможно, проверяли на самом деле не его, а агентов.
Слишком много сраных мыслей. Мало было ночи.
Ночью Сайрус не мог заснуть: думал. Но не был уверен, что за ним не ведётся наблюдение, поэтому изображал из себя спящего. Контролировал дыхание, имитировал ворочанье во сне. Примерно в четыре часа на убедительно заплетающихся ногах приволокся в туалет. Хоть какое-то развлечение среди мечущихся мыслей.
Связного взяли. Так же, как Тодда парой месяцев ранее. Совпадение? Кто-то копает? Что ему известно? Сложит ли он два и два, а потом догадается ли поделить результат на сто девяносто шесть в тридцать второй степени и взять всё в какой-нибудь ебучий интеграл?
К утру он понял, что разделился на трёх Сайрусов. Один рвал на себе волосы и сжирал ногти до костей. Второй давил, давил и давил его, выпуская наружу только ту тщательно отмеренную дозу докапываний, чёрного юмора и беспокойной энергии, что обычно представляла из себя Сайруса Лейка. Третий наблюдал за результатом, недвижимый и пустой, как мушиная оболочка в янтаре.
Он так задрался пахать за всех этих троих.
Вечер пятницы - это святое. И пусть Лейк давно предал своих сослуживцев, традицию он чтил.
К тому же, было бы подозрительно, пропусти он еженедельные посиделки с другом без особой причины.
Скулу продолжало сотрясать через неравные промежутки, к которым невозможно было приспособиться. То несколько дёрганий подряд, то передышка - во время которой начинает поднимать голову надежда, что всё прошло - и вот новый "ДЁРГ!", возвещающий полный развод Лейка с его собственной нервной системой.
Но - вечер пятницы.
Сегодня была очередь Тима выступать хозяином. Поднявшись к оплоту разведённого холостячества, где тот обретался, Сайрус, как всегда проигнорировав кнопку звонка, попинал дверь. На потёртой поверхности уже начала образовываться вмятина. Эксперт, проведя анализ, мог бы сделать вывод об обувных предпочтениях майора Лейка: жёсткий носок, крепкая кожа, приобретено НЕ в магазине для детей, что бы ни говорили некоторые придурки.
Криво ухмыльнувшись открывшему, Лейк ввалился внутрь дома. Смысл церемоний, если расстались-то полчаса назад.
Ящик пива. Два давних сослуживца, которые вместе проводят больше времени, чем иные супруги. Охренеть как много тем для разговора.
Препоручив ящик заботам Фостера, Сайрус потопал на кухню. Там зацепил микроволновку, которая несколько дней только и ждала его внимания и толики ремонтной ласки. Хмыкнул что-то в духе "Бедная детка, что с тобой делал этот ужасный человек?", после чего прошёл в гостиную и плюхнулся на продавленный диван вместе с приболевшей деткой.
По этому дивану тоже плакал эксперт. Если бы, конечно, кому-то когда-либо потребовался эксперт по отпечаткам тощих агентских задниц.
Под умиротворяющий бубнёж телевизора Сайрус принялся раскручивать микроволновку.
Скула дёргалась.
Хотелось воткнуть отвёртку в щёку и хорошенько поковырять там, приладив на место истерящий нерв.
Если он хотел расслабиться, то выбрал не того чувака в друзья. Фостер был бы идеален как товарищ, согласись он на операцию по понижению внимательности. А так совместные посиделки в последнее время обрели привкус вкрадчивого допроса. Сайрус не мог точно сказать, действительно ли Тим стал задавать наводящие вопросы, или ему кажется. И подозревал, что тот тоже гадает, действительно ли он, Лейк, стал странно себя вести, или только кажется.
Поэтому он долго ковырялся, отсоединяя детальки и раскладывая их в пределах досягаемости. Временами, без внешней связи с происходящим на экране или творящимся в деткиных внутренностях, ворчал. Прикладывался к бутылке.
Но шарашащая злость требовала выхода.
И в конце концов Лейк сдался ей.
- Тупое шоу. Тупое. Тупое. Тупая программа. Тупая реклама. Тупые сектанты, - принялся изрекать он через равные промежутки времени и тыкать Фостера в плечо, чтоб тот переключил канал. Это вполне можно было назвать удалённой системой взаимодействия с пультом.
- Тупо. Тупо. Тупейшая тупизна.
Тычки становились всё сильней. Через пару минут Сайрус сгрузил детку с колен. Поднялся, хрустнул шеей, разминаяя позвонки. Запрыгал на месте с самым задиристым видом, выставив перед собой кулаки. Этакий привет из буйной юности.
Фостер тоже не промах был подраться. Только его в своё время испортили, поэтому он до сих пор был склонен к совершенно неприличному для его возраста, положения и ориентации ногомашеству.
Но напарника не выбирают. Какой выжил, с тем и приходится работать.
- Фостер. Фостер. Давай подерёмся. Давай подерёмся, Фостер. Бесит меня этот ящик. Херню какую-то несёт.[AVA]http://s8.hostingkartinok.com/uploads/images/2015/12/e95750748f56ce0636a387ac59e0c5c1.jpg[/AVA]
Отредактировано Cyrus Lake (2015-12-30 19:30:58)
Срань господня.
Если кто-то думал, что работа агента АНБ сплошь состоит из интригующих расследований и головокружительных погонь, то этот кто-то - наивный альтерровский мальчик. Последняя неделя была буквально квинтэссенцией вселенской тоски: допросы каких-то засранцев, прослушка других засранцев, отчёты третьим засранцам. К развлечениям этой недели можно было отнести разве что очаровательные взрывы идиотизма и агрессии Лейка. К пятнице даже удав Тим, славящийся своим непрошибаемым спокойствием, готов был взорваться весёленьким жизнерадостным фейерверчиком, красочно отрывающим руки незадачливым пиротехникам.
Он едва успел принять душ и сменить чёртов костюм на потрёпанные жизнью джинсы и футболку, когда грохот оповестил его о приходе Лейка.
"Долбаный сукин сын", - беззлобно подумал Тим, распахивая дверь и отнимая жизненно-необходимое сейчас пиво.
Лейк никогда не был подарком. Даже самым непослушным детям самый суровый Санта такую свинью бы не подложил. И уж точно Тим не заслуживал такого. Он ведь, в сущности, был неплохим парнем. За вычетом мелких проступков, за которые так наказывать не должны.
Сайрус закрыл дверь ногой, таким привычным жестом, что Тим даже ухом не дёрнул от жалобного дверного стона.
Пока Лейк любовно раздевал его микроволновку, Тим заказал пиццу, охладил пиво, отыскал пульт. Лейк никогда не был подарком. Но в последнее время становился ещё более несносным ублюдком. Ну, то есть Тим-то давно привык к его выпадам, шуткам и мудачествам, а вот окружающие стонали и обходили Лейка по дуге, когда это было возможно. Сегодня окружающие шли по такой дуге, что, вероятно, имели теперь полное право именоваться спутниками Альтерры. И Тим им даже завидовал. Сам он был вынужден весь день наслаждаться паршивым настроением Лейка, которое тот, по давней привычке, вываливал на напарника: Фостера ж не жалко, конечно. И, что гораздо противнее, Тим весь день невольно подмечал все нервные телодвижения мелкого гада. Иногда подготовка АНБ и природная внимательность могут раздражать в разы сильнее, чем самый шибанутый друг. Сегодня был именно такой день.
Лейк явно психовал и дело было не только в нудной работе. Оплотом спокойствия он, конечно, никогда не был, но так орать, как он орал сегодня на официанта, перепутавшего заказ и принёсшего ему какой-то там не тот сраный пончик - это был явный перебор. И у него дёргалась щека. И он сжимал кулаки несколько раз. И пнул табуретку, едва об неё не споткнувшись. Как бы Фостеру хотелось этого не замечать. Или не придавать значения. Ну, мало ли: не выспался, получил по шее от Джин, порезался, когда брился или натёр яйца неудобными трусами. Столько чудных версий. Какого хрена Тим так добросовестно учился и не прогуливал занятия по логике? Жил бы сейчас почти припеваючи.
Лейк разворошил проклятую микроволновку, засыпав деталями почти весь диван, но Фостер помалкивал. Инстинкт самосохранения громко советовал уёбывать не только из комнаты, а и вовсе с планеты - взрыв маленького концентрированного Сайруса Лейка был делом получаса максимум, Тим давно научился это определять.
Пиво кончилось самым подлым образом. Пицца не лезла в глотку, видимо, натыкаясь там на вопросы, поднимавшиеся откуда-то из района жёлчного пузыря. Тим героически их сдерживал, понимая, что ответов не получит, а получит в челюсть.
"Почему всегда самым уравновешенным должен быть я?"
Обычно Лейк успокаивался, копаясь во всяких расхераченных механизмах, быть может поэтому они с Фостером отлично ладили: умницу Тима, спокойного и уравновешенного, красивого и доброго, техника не любила, регулярно прикидываясь дохлой ещё до того, как он к ней вообще прикасался. Так что успокоительного для Лейка было вдоволь. Но сегодня не помогало даже это.
Коварная микроволновка, несколько раз неслабо приложившая Тима током на этой неделе, лежала на диване, прикидываясь трупом. Лейк бешеным гоблином скакал в центре зала.
Фостер вздохнул. Ну почему этому сукиному сыну приспичило драться именно в квартире Тима? Не мог подождать недельку и устроить мордобой в собственном жилище? Хитрожопый говнюк.
Хотя искушение задать трёпку было неприлично велико.
- Стулья потом чинить будешь тоже ты, - проворчал Тим, упруго поднимаясь с продавленного дивана. Детальки с весёлым звоном покатились к радиотрупу.
Привычным движением Тим отодвинул журнальный столик в угол, расчищая место.
"Нет, это была лучшая идея Лейка за всю неделю", - пронеслось в голове в тот момент, когда небольшой, но очень жёсткий кулак врезался в подбородок. Тим отключил все паршивые мысли и стал с удовольствием возвращать удары.
Они были в разных весовых категориях и, что намного хуже, дрались разными стилями: Лейк, мелкий и увёртливый, как уж, работал руками, Тим, чьё тело, несмотря на габариты и возраст, было очень пластичным, предпочитал работать ногами. Это позволяло держать короткорукого напарника подальше от головы, но в позе нинзя-цапли весь бой не простоишь, поэтому периодически в голову прилетало.
Лёгкий хмель от выпитого пива, мерзопакостные мысли, эмоциональная усталость - всё это со звоном вылетало из башки, которая теперь гудела исключительно от тумаков. И Тим почувствовал, как становится легче.
Отредактировано Tim Foster (2015-11-25 21:15:13)
- Починю-починю, ты только не плачь.
Сайрусу удалось выразить своё почтение подбородку Фостера, поздороваться с его рёбрами и пробить под дых. Сам он тоже получал изрядно, и это было охренительно.
То и дело приходилось вздёргивать голову, как норовистому коню, чтоб избежать удара пяткой в нос. Кто бы сказал Тиму, что это не гигиенично... Конечно, кто угодно, кроме Лейка. Тот со злым, жалящим удовольствием проводил серии атак и контратак, блокировал, уклонялся, сочетая приёмы бокса с теми, что вбивались в них на тренировках. Не брезговал грязными штуками - и с лихвой огребал их в ответ. Сойдясь в рукопашную с террористом, не станешь же тыкать ему в лицо свод правил честного боя. Если только не выгравировать его на старом добром стволе.
Будучи заборот и скручен в какую-то совершенно непотребную загогулину, Сайрус прибег к методу дерзких, умных и голодных. Цапнул Фостера за предплечье, вонзив зубы отнюдь не в щадящем режиме, а с полной отдачей боевого офицера. Майор - он и кусается не как какой-нибудь лейтенантишка.
Распутались, вернулись к кружению по центру комнаты и пробным взмахам. Не найдя в защите Фостера уязвимых мест, Сайрус просто попёр как бронепоезд, резко ринувшись вперёд и опрокинув напарника на спину. Весовые категории, конечно, решают, но в случае таких бросков (если, конечно, никто не уклонился), не суть важно, сбил ли тебя стандартный бронепоезд или слегка уменьшенная копия в масштабе 1 к 1,3.
И было барахтанье, махание кулаками, удушение и удовлетворённое расползание.
Сайрус сполз на пол, спиной оперевшись на диван и откинув голову на сиденье. Нашарил в кармане фостеровские сигареты, щёлкнул зажигалкой. Затянулся - и блаженно выпустил в потолок длинную струйку прохладного дыма. Краткие и сладчайшие мгновения эйфории.
Нахрен люди платят деньги за всякие массажи, если можно попросить друга - и тот преотлично намнёт тебе бока?
Хорошо, когда рядом есть чувак, который исповедует тот же метод избавления от стресса (вызванного не в малой части твоим присутствием, что уж тут), как и ты.
Вспыхивающие очаги боли приятно согревали. Мышцы блаженно гудели. Скула, припечатанная славным ударом, прекратила дёргаться. Собственно, Лейк её вовсе перестал ощущать, место удара мгновенно отекло, вздувшись, как будто под кожу затолкали толстый слой ваты. Но и это было в кайф.
- Тим, ты... - Сайрус замолк, подбирая слова, чтоб выражали всю степень его благодарности напарнику, но при этом не звучали по-гейски или слюняво.
"Спасибо, что ты есть у меня, чувак". Херня полная. "Ты единственный, кто меня терпит, но я люблю драться с тобой не из-за этого". Уже лучше, но не то.
"Если меня так заметут, лучше, чтоб это был ты". В точку. Но такое, естественно, нельзя было озвучивать.
- Ты мужик. Ты мужик, Тим, - наконец, сказал он.
Облизнул разбитый кулак, принялся проверять суставы. Вроде бы всё было на месте.
Во внутреннем мире - уж точно.
Перспектива быть выведенным на чистую воду оставалась, но с трезвой башкой её было проще избежать.
Сайрус подобрал валяющуюся на полу гайку от микроволновки, начал бездумно перебрасывать её из руки в руку. В какой-то момент изобразил, что хочет швырнуть её в Фостера. Криво ухмыльнулся и просто подкинул вверх, чтоб самому поймать.
- Что, сгонять ещё за пивом и дальше к телику?[AVA]http://s8.hostingkartinok.com/uploads/images/2015/12/e95750748f56ce0636a387ac59e0c5c1.jpg[/AVA]
Отредактировано Cyrus Lake (2015-12-30 19:31:12)
Нет ничего лучше хорошего мордобоя.
Тим позволил своему телу взять верх над разумом, отбросив прочь все мысли, рассуждения, свод правил и прочую муть, которая обычно составляет львиную долю жизни среднестатистического человека. Телу же никогда нет дела до всей этой мишуры, оно знает лишь то, что необходимо для выживания, не тратя ресурсы на всякую сраную нервотрёпку. Сейчас мускулы налились славной тяжестью, удары становились всё более увесистыми, а движения - скупыми. Тело не растрачивало энергию впустую, выдавая порционно ровно столько, сколько необходимо для конкретного выпада и ни квантом больше. В какой-то момент Тим достиг состояния агрессивной нирваны, как он сам это называл: сознание настолько далеко ушло от происходящего, что Тим словно бы наблюдал за дракой со стороны. Вот кулак Сайруса врезался точнёхонько в солнечное сплетение, выбив дух из соперника, и Фостер, а точнее его тело, согнулся, пытаясь глотнуть воздуха. Вот его собственная нога с хорошего размаха врезалась в ухо напарника, заставляя его покачнуться. Как замедленной съемке увидел он и странное движение Лейка, будто он пытался забодать Тима, низко наклонив голову и несясь вперёд...
Тим пришёл в себя уже на полу, с удивлением обнаружив собственный кулак, летящий куда-то в морду Лейка. А мгновением позже, когда тот отполз к дивану, Тим помотал головой, окончательно отгоняя ощущение нереальности и с удовольствием погружаясь в настоящее.
Мысленно проведя инвентаризацию собственной тушки, Фостер пришёл к выводу, что болит у него почти всё, но серьёзных повреждений вроде бы нет. Во рту явственно ощущался вкус крови, Тим сосредоточенно пересчитал языком зубы - вроде бы все на месте, даже сколов нет. Удачно. На счёт три уговорив себя сесть, он привалился спиной к тумбочке, проигнорировав её жалостное поскрипывание, и взглянул на Лейка. Видок у него был, мягко говоря, хреновый. То есть даже по сравнению с обычным его таблищем.
Сука Лейк закурил его же, Фостеровы, сигареты, и Тим опять сорвался. Решив, что говорить сейчас хочется даже меньше, чем шевелиться, он передислоцировался к Лейку, молча вытащил у того из кармана пачку и, мысленно обругав себя за слабохарактерность, закурил, закрывая глаза. Мироздание, правда, решило поддать ему пинка, намекнув, что если уж бросаешь курить, то нехер срываться - Тим подавился дымом, закашлялся до слёз, но когда приступ прошёл с мстительным удовлетворением затянулся ещё раз. Жизнь определённо становилась лучше с каждой минутой. Только сильно болело плечо, такое ощущение, что Лейк оставил в нём свою вставную челюсть. Тим стянул изрядно загаженную кровью футболку, рассматривая следы укуса. Выглядело всё не так страшно, зашивать не придётся. Швырнув футболку куда-то в угол, Тим докурил, потушив окурок о подошву.
Фостер даже не пытался отвечать на красноречие Лейка, поскольку понимал, что на фоне того, что мог бы сказать сейчас он сам, тирада Лейка прозвучала бы просто верхом ораторского искусства, поэтому лишь молча кивнул. Ещё раз полюбовавшись неплохо так раздувшейся мордой напарника, Тим всё так же молча отправился на кухню. В морозилке лежал пакет какой-то дряни, гордо именовавшейся "Овощной смесью по-альтерровски", надпись мелким шрифтом на обороте уверяла, что всего пять минут в микроволновке и душистая нежная овощная смесь порадует вас бла-бла-бла. Тим хмыкнул, доставая вторую такую же и возвращаясь в комнату. Одну смесь он приложил к укушенному плечу, которое уже явно пыталось опухнуть, а вторую не особо ласково пришмякнул к роже Лейка. Критично осмотрев напарника сверху, Тим хмыкнул ещё раз.
- А тебе идёт. Может, на работу так ходить будешь? Упаковка под цвет глаз как раз, - Фостер молча протянул руку, помогая другу подняться. - Пойдём вместе, подышать хочется, мистер Морква. Только футболку надо сменить, я поищу что-нибудь из своих детских вещичек.
Через десять минут, закинув нежные и ароматные сраные бомж-пакеты обратно в морозилку и переодевшись, они спустились вниз, направляясь к круглосуточному магазину на другом конце улицы.
Фонари горели через один, небо было пасмурным, улица - пустынна. Двое изрядно помятых мужиков молча плелись к источнику если не вечной молодости, то по крайней мере неплохого настроения. Табельное, естественно, осталось дома.
Отредактировано Tim Foster (2015-12-05 00:13:49)
- У, туберкулёзник, - не смог не прокомментировать Сайрус, когда Тим закашлялся.
Кто-то другой заботливо похлопал бы напарника по спине, Лейк же проделывал аналогичные действия на ментальном уровне.
Вообще удобный этот уровень. Вмещает в себя извинения, мелкие бессмысленные хлопоты, жизненно необходимые для нормального контакта между людьми и прочую лабуду.
- В следующий раз хрен ты получишь мои твои сигареты.
Судя по всему, Фостер был до глубины души уязвлён подобной перспективой. И решил смыть оскорбление овощной смесью.
Ну, тоже метод.
Сайрус зашипел и матернулся сквозь зубы, когда пакет с мороженой комковато-угловатой дрянью шлёпнулся ему на лицо. Которое было не самым лучшим, но любимым. Но он быстро нашёл свою прелесть в контакте отёкшей скулы с ледяным пакетом.
- Тебе бы обработать руку. Ну там уколы от бешенства, от столбняка и родильной горячки.
В конечном итоге Фостер всё-таки соизволил прикрыть свои горы мускулов и долины кубиков новой футболкой, и бравые напарники выбрались за пивом.
Великая цель, ведущая за собой бесчисленное множество одиноких мужчин. Как мотыльки, влекомые к огню, они стремятся к источнику тепла, света и градусов.
По пути туда Сайрус льстил себе, что предыдущий ящик, уговоренный ими пополам, никак не отражается на походке. Равно как и недавняя потасовка, в ходе которой он излишне близко контактировал с ногами Фостера.
Даже если абстрагироваться от их ударной силы... Есть тысячи, миллионы более приятных картин, нежели вены на икрах мужика в сорок семь лет, если он нихрена не следит за ними и очень даже предрасположен к варикозу. Особенно если эти вены летят тебе в морду. Уклоняться стоит хотя бы из брезгливости и жалости к ним.
Но вены венами, выпитое выпитым, а они всё же пришли к супермаркету.
Поймав сочувственный взгляд кассира, Сайрус что-то проворчал и накинул на голову капюшон толстовки. Наливающийся синячина на пол-лица так и орал, что бедный-несчастный майор АНБ подвергается физическому насилию и угнетению. Он явно собирался надолго обосноваться на потрёпанной физиономии Лейка и обустраивался с комфортом, меняя рельеф лица под свой взыскательный вкус.
Творение часто перенимает характер автора.
Задумчиво пырясь на ровные ряды бутылок, Сайрус потёр скулу и поднёс пальцы к носу. Пахло овощной гадостью.
Он не спешил покидать магазин, прицениваясь, выбирая, допытываясь, сколько ещё есть таких крутобоких крошек и как их хранили. Этой внезапной переборчивостью руководила смутная надежда, что Тим не станет задавать наводящих вопросов, пока они на людях.
Сайрус как раз делился с Фостером своими соображениями о том, что пиво этой марки оставляет послевкусие охапки сена, а ему хватило на сегодня витаминов по-альтерровски, когда сонную атмосферу торгового зала прорезали резкие отрывистые приказы.
Группа вооружённых людей с закрытыми лицами перекрыла все выходы и принялась давить на кассира. Их вид так кричал "Никому не двигаться, это ограбление!", но они решили дополнительно озвучить этот тезис. На всякий случай.
- Мне похрен, у меня выходной, - ровным голосом сказал Сайрус, будто продолжая долгий разговор о разных технологиях пивоварения.
Тут его схватили сзади за шею. "У меня выходной", - напомнил себе Лейк, который мог и должен был чисто инстинктивно избежать захвата.
В висок сквозь капюшон ткнулось дуло пистолета.
- Никто не двигается, иначе я пристрелю этого пацана! - проорал грабитель.
У Лейка задёргалась скула. Другая.[AVA]http://s8.hostingkartinok.com/uploads/images/2015/12/e95750748f56ce0636a387ac59e0c5c1.jpg[/AVA]
Отредактировано Cyrus Lake (2015-12-30 19:31:27)
Ночь. Улица. Фонарь. Аптека.
Бессмысленный и тусклый свет.
Космические корабли бороздят просторы вселенной, скорость, сопоставимая со скоростью света, уже не кажется волшебством, криогенная система работает как часы, а уличные фонари по-прежнему горят херово. Тим пнул подвернувшийся под ноги камешек, с весёлым стуком поскакавший в темноту. Совершенное оружие в АНБ по-прежнему выдают в комплекте с ножом и ёбаным фонариком. Который явно не следовало оставлять дома.
Яркий свет магазина резанул по глазам. Тим прищурился и тут же осознал, что это больно - левый глаз был явно против подобных упражнений. Видок у них с Лейком был такой, что продавщица как-то нервно пискнула, глядя им вслед, и Тим последовал примеру друга, накинув капюшон на лысину и засовывая руки в карманы. Ряды пивных бутылок уходили вдаль. Фостер пялился на "Армстронг Блэк" уже несколько минут, но в голове было настолько восхитительно пусто, что дальше прочтения названия мысль не шла. Лейк тоже тяготился выбором, перебирая бутылки, разглядывая их на просвет, заглядывая под донышко и чуть ли не вылизывая. "Сраный гоблин," - ласково подумал Тим, ставя бутылку на место. Убавить бы освещение, а лучше поделить поровну с улицей. Глаз начал предательски слезиться, плечо болело, морда пухла, Тим тупил. "Соберись, тряпка" - велел он себе, но бунтарское начало ответило: "Иди на хуй", и на этом разговор был окончен.
Наверно они могли бы тупить ещё довольно долго, но злоебучее мироздание решило их взбодрить. Фостер вынырнул из тихого уютного омута бессмысленности, когда со стеллажа за его спиной покатились бутылки с "Пепси". Одна врезалась прямо ему в ботинок. Совершенно бездумно, ещё не осознав, что происходит, Тим поднял её и застыл, обнаружив напротив себя уёбка, приставившего пистолет к виску Лейка.
- Никто не двигается, иначе я пристрелю этого пацана!
"Уй, бляяяяяяяяядь," - мелькнуло в миг протрезвевшей голове. - "Уй зря ты так."
Если и есть способ разозлить Сайруса сильнее, чем назвав мелким, то Тим этого способа не знал. Никакой выходной не мог уже спасти придурка, посмевшего наступить на любимую мозоль агента АНБ.
Не говоря уже о том, что тыкать пистолетом в напарника Фостера, пусть даже напарник этот - сраный говнюк Лейк - дело неправильное.
- Если кто и пристрелит этого уёбка, так это я, - проворчал Фостер, окидывая взглядом ту часть помещения, что была ему видна из капюшона. Тряхнув головой Тим капюшон сбросил, надеясь, что вооружённый идиот сочтёт это движение простым нервным тиком. Тим даже попытался изобразить какое-то подобие страха на лице, хотя хорошим актёром он явно не был. Вот вообще не был.
Судя по голосам, ублюдков было трое-четверо. Один доживал последние минутки, лаская глушителем висок Лейка, ещё один держал на мушке кассира, одна макушка виднелась за стеллажами слева. Что творилось за спиной Фостер не знал, но проследив за взглядом Лейка определил, что чуть правее тоже нечисто. "Ладно, сосунки, поиграем. Заодно синяки наши с Лейком на этих ублюдков свалим."
Тим и Сайрус всегда терпеть не могли командные тренинги, довольно популярные в АНБ. Нет, конечно, взаимопонимание в команде жизненно необходимо, но строить блядские башенки из мебели или играть с сраные шарады ради этого - увольте. Если ты не умеешь читать по глазам, нихуя тебя не спасёт. Тим просто моргнул, поймав взгляд Лейка и знал, что этого достаточно.
Коротким движением отвинтив крышку "Пепси", которую всё это время держал в руках, Тим направил вырвавшуюся пенную струю в лицо грабителю и резко ушёл вниз, отшвырнув фонтанирующую банку в проход. Через пару секунд у Лейка будет пистолет, а спасать идиота, обозвавшего Сайруса пацаном в планы Тима не входило. Вместо этого он нырнул в соседний ряд, туда, куда так внимательно смотрел Сайрус. Между Тимом и грабителем оставался всего один стеллаж с виски. Печально крякнув, Тим опрокинул его на ублюдка, достав перед этим одну бутылку. Нет, он не собирался разбивать её о чью-то голову, просто хотел спасти! Любовно поставив её на соседнюю полку, Тим перемахнул груду битого стекла, едва удержав равновесие на мокром полу и вытащил из рук придавленного и, видимо, оглушённого мудака автомат.
Перевес, кажется, теперь на их стороне. Два на два - нихера не поровну, когда в одной "двойке" агенты АНБ.
- Нихуя себе за пивом сходили, - весело проорал Фостер Лейку.
Отредактировано Tim Foster (2015-12-19 19:23:04)
Внутри Сайруса клокотал эдакий Везувий, выбрасывая куболитры кипящей лавы. Хотя, справедливости ради, вулканы обычно не испытывают порывов крушить мебель, кидаться на стены и орать: "ТЫ КОГО ПАЦАНОМ НАЗВАЛ, ГОВНОЕД, ЖИТЬ НАДОЕЛО, А?! А?! ПО ЗУБАМ ННА!"
Да, в сравнении с Лейком, которого как-то не так восприняли, любой вулкан был бы образчиком самоконтроля. И грабителям вскоре предстояло это узнать.
"Херачим?" - без единого звука или движения лицевых мышц спросил Сайрус, буравя пристальным взглядом глаза напарника. Он очень хотел убивать.
"Херачим!" - моргнул Тим. - "А ещё ты сраный гоблин", - добавила его блестящая лысина.
Лейк не то чтобы затаил злобу, но пиздец оскорбился.
Но времени на разборки не было. Тим воспользовался своим рогом изобилия. Изобретателю "Пепси" однозначно можно было поставить памятник за спасение многих жизней. Может, за спасение их не от кого-то там, а от Сайруса Лейка, но не суть.
Ослеплённый грабитель, плюясь пеной, дёрнул было пистолетом в сторону, где секунду назад стоял Фостер. Сайрус, естественно, воспользовался моментом. Резко вогнав локоть под дых мужику, что слишком бравировал своим, сссука, ростом, он развернулся, добавил хуком в морду и выхватил пистолет.
Слишком просто. Издевательски просто для того, кто жаждет крови и мести.
Пока Фостер воевал против изобилия алкогольной продукции и брал трофеи автоматами и бутылками, Сайрус вдохновенно лупил своего незадачливого пленителя прикладом пистолета, ногами, кулаками и крепкими матерками. Тот угадал мелодию с трёх ударов и не рыпался, скорчился в комок, закрывая голову и живот.
- Пацан?! Пацан, да?! Вот тебе пацан, падла! Вот тебе! И вот тебе ещё, пацан передал!!! - ревел Сайрус.
Боль, вспыхивающая в разбитых ранее костяшках и ушибах, только подхлёстывала. Хотя грабитель должен был ползти к Фостеру и целовать его ноги, и полировать макушку, и делать ему массаж, истово благодаря за то, что он помахался с Лейком чуть раньше и помог ему сбросить стресс. Иначе был бы совсем трындец.
А так Сайрус даже смог слегка опомниться, когда Тим окликнул его.
- А прикинь, мы бы за чем покрепче выбрались, - хмыкнул он, растягивая изрядно разукрашенную физиономию в оскал, который считал дружеской улыбкой.
Фостер в этот момент, как и частенько во время операций на выживание, своим энтузиазмом и всем видом напоминал ребёнка. Крепенького такого румяного карапуза в памперсах, который запихнул кошку в микроволновку и дико горд этим. Ну разве не душечка этот малыш Тимми?
Ребёнок с автоматом - дохрена опасное сочетание, так что урегулирование отношений с оставшимися грабителями Сайрус взял на себя.
Он вежливо и деликатно продырявил ухо тому налётчику, кто опрометчиво высунулся меж полок с продуктами, а сам тут же скрылся за стеллажом с хозяйственными товарами.
- Это АНБ! Бросайте оружие - или мы откроем огонь! - запоздало возвестил он. И безо всякой паузы выскочил, сделал пару выстрелов и перекатился к другому укрытию.
Он всегда гордился своим умением вести переговоры.
Автоматная очередь заставила прихватки и швабры задёргаться в пляске святого Вита. Сайрус заметил, что в него стреляет только один - второй отвлёкся на Тима. Так что он решил поберечь патроны и просто швырнул в своего противника тяжёлой кастрюлей.
Пожалуй, этот бросок можно было вписать в анналы новоизобретённого олимпийского вида спорта. Совершенно неприспособленный для метания снаряд описал хилую параболу и со смачным звуком вписался в череп грабителя. Его не спасла даже вязаная шапочка фасона "я грабитель, если кто-то не заметил".
От такого удара ничего бы не спасло.
"Здесь были Лейк и Фостер". Размашисто нацарапанные буквы разъезжались по листу и клонились друг к другу, как пьяные. Сайрус предпочитал бить правой - и это плохо сказывалось на его каллиграфических способностях. Но он не слишком заморачивался по этому поводу.
Так что, прицепив эту надпись на голову одному из связанных, обезвреженных и совершенно сломленных налётчиков, он триумфально стукнулся кулаками с Фостером. Естественно, тут же зашипел от боли, выматерился и мстительно хлопнул напарника по укушенному плечу.
Продолжая тыкать друг друга в больные места и горланя что-то неприличное, они удалились из магазина, унося с собой ящик пива, трофейную прихватку, пробитую пулей, кастрюлю с заметной вмятиной, бутылку виски и свою непоколебимую охуенность.
Выходной продолжался.[AVA]http://s8.hostingkartinok.com/uploads/images/2015/12/e95750748f56ce0636a387ac59e0c5c1.jpg[/AVA]
Отредактировано Cyrus Lake (2015-12-30 19:31:40)
...Ну а я точно боцман в портовой таверне,
В полумраке кафе, где не сыщется близких,
Свои губы согрею и душу, наверно,
Прокопчёным дыханием старого виски
"И чо нам дома не сиделось," - если опустить все крепкие многоэтажные конструкции, то именно так звучала основная мысль, крутившаяся в ошалевшей от пятничного вечера голове Фостера, пока он скручивал бечёвкой запястья значительно помятого незадачливого грабителя, на лице которого отвратительно чётко вырисовывался отпечаток подошвы лейковского ботинка. Ну, для того, кто назвал Сайруса пацаном, он выглядел весьма живым. Остальные и вовсе были примяты лишь слегка. Правда, ещё у одного изрядно кровоточило ухо, но заниматься лечением ублюдка Тим не собирался, а собирался он метнуться кабанчиком домой. Не потому что не хотел выглядеть героем, а потому что ему не улыбалась перспективка объясняться с местными копами не имея на руках документов, удостоверяющих, что он - Тим Фостер, агент национальной безопасности, а не случайный неясный типус, которого надо продержать в обезьяннике до установления личности, несмотря на героический вклад в спасение магазина. К тому же он не хотел, чтобы в его кармане, глубоком, как чистое небо над головой, нашли бутылку честно заработанного и не менее честно спизженного вискаря, который он совершенно случайно туда сунул.
Пока Лейк развлекался, оставляя гениальные в своей лаконичности надписи на грабителях, Фостер пытался успокоить кассира. Вообще-то кроме классического: "Ну-ну" и очень неубедительного похлопывания по руке, он мало что мог предложить насмерть перепуганной женщине, но что поделать? Осознав полнейшее фиаско, Тим печально вздохнул и посоветовал барышне запереть магазин за ним и вызвать полицию, пообещав, что он очень скоро вернётся. Миссис Джейкоби, как значилось на бейдже, истерично взвизгнула, осознав, что ей придётся провести целых десять минут наедине со связанными и обезвреженными щенками, что жалобно скулили, лёжа в нескольких метрах от кассы. Тим стиснул зубы. Наконец Лейк закончил измываться над поверженными врагами и направился к выходу, виляя бёдрами как заправская проститутка. Фостер нагнал его уже за дверью.
Ключа в кармане не оказалось. Фостер громко выматерился вслух, но вспомнил, что у Лейка в квартире есть запасной. У них было не больше трёх минут на то, чтобы взять удостоверения и избавиться от двух(!) бутылок виски, непостижимым образом встретившихся на столе в квартире Лейка. Хмыкнув, Тим помчался в собственную нору, напоминая себе, что надо взять фонарик. И не забыть поискать в магазине ключ от собственного жилья.
Копы ещё не успели приехать, когда Лейк и Фостер вернулись на место происшествия. На физиономиях незадачливых налётчиков заметно поприбавилось синяков, а миссис Джейкоби выглядела уже намного менее испуганной. "Нет ничего страшнее леди в гневе", - подумал Тим, старательно делая вид, что совершенно не заметил ничего особенного. И не заметил облегчённого вздоха, вышедшего со струйкой крови из разбитого рта одного из парней. Вообще-то немного обидно, знаете ли, пройти грёбаную войну, отдел особо тяжких, подготовку АНБ и херову тучу всяческих операций, чтобы в итоге осознать, что полная тётка сильно за сорок пугает бандитов значительно сильнее, чем ты сам. Крайне обидно. Тим отвернулся от кучки недоносков на полу, внимательно оглядывая напарника. Да, ссадины на его морде можно будет списать на сегодняшнее недоразумение.
Копы подъехали минут через тридцать в общей сложности.
- Пробки облетали через систему Альфа-Центавра, не иначе, - едко бросил Фостер Лейку, кивнув на вошедшего копа.
Кое-что никогда не меняется. Например копы, дежурящие в ночную смену почти всегда выглядят одинаково: похожий на жирного ленивого кота, с тупыми усами, на которых явственно виднелась сахарная пудра, с короткими сосисочными пальцами и маленькими злобными глазками лейтенант Барнаби Уотсон. Тим с удовольствием закатил бы глаза, но левый знатно болел, поэтому он просто переглянулся с Лейком, выразительно хмыкнув. Как и положено, лейтенант был тупым и медлительным, Лейк зверел и хамил, Тим, как самый спокойный, отвечал на вопросы, мысленно моля небеса, чтобы какой-нибудь метеорит ебанулся на голову чёртовому копу. Даже значок АНБ не спасал от его дотошных вопросов. Только через час, окончательно заколебав Лейка и Фостера, лейтенант пожал им руки и отпустил с миром.
- Я завтра спать буду до послезавтра, - пообещал Тим Лейку, отвешивая ему прощальную пиздюлину у его квартиры и поднялся на два этажа к себе.
Мироздание весело хихикнуло за его спиной.
Отредактировано Tim Foster (2016-01-05 21:48:31)
Вы здесь » INTERSTELLAR » constellation » (05.04.2278) Мужская дружба, бессмысленная и беспощадная
